Poesia sobre as paredes I

 

Enquanto a noite passava, os debates aqueciam

as almas fúteis dos bem vestidos. A política local

não ia bem, o dólar subia, o euro decolava, e aquele

romantismo em verbalizar desgraças combinava

com o vinho, com a fumaça dos charutos, com a solidão

 

Enquanto a noite passava, as pessoas de ideias

se alimentavam de seus pontos brilhantemente toscos,

um gênio na mesa se ria, um outro deixava-se rir

os debates aqueciam as bocas que nunca viveram

e aquele romantismo pelo que há de mais vulgar,

a paixão por qualquer verdade que nunca há

 

Enquanto a noite passava, ela se despia

na janela de um prédio qualquer, a taça

na mão, era o que mais lhe compreendia

enquanto a noite passava e não havia amor

enquanto a noite passava e os olhos faziam chover

enquanto a noite não resolvia nunca passar

enquanto o "enquanto" fingia ser uma passagem

 

Enquanto a noite passava

ela aprendia a desentender o mundo e rir

desses lapsos de compreensão enganadores

 

os virgens ainda estavam na mesa

daquele quartinho miserável

discutindo o amanhã de Brasília

e ela

bem, ela, se conhecia melhor.

A porta da desilusão, meu bem