Poesia das cinco

O Sol, aos poucos, surge.

Os homens, aos muitos, tomam forma,

o horizonte trêmulo ruge,

sem sombra ou norma

a noite esvai e vai.

Evapora-se entre os dedos,

Hórus, liberta-nos os medos

da noite solitária.

A noite escorre

as estrelas brincam de esconde,

lá onde

o tempo escolhe

se para, ou corre.