Nós, musculares

 

Há sempre uma vírgula

amassando o texto todo,

fingindo pausa e soluço.

 

Na garganta, secura,

de água não, é sede,

fincada nas cordas vocais.

 

Enquanto tudo envelhece

destroços de mocidade

espalhados e espelhados

naquele pântano interno

fingem alegria.

 

Sorria.

 

Há sempre uma vírgula

no mínimo pensamento ajustado.

A loucura está no texto,

pretexto de eloquência

sanidade é aparência e só.

A beleza dá volta e vira pó.

Eu criei o mundo?